Galicia

Como todas las tardes, Paquito después de ir a la escuela subía la cuesta que le llevaba al prado, cerca del bosque umbroso; iba escoltado por una manada de caballos, sólo tenía siete años, aquel niño se ocupaba de esos y otros menesteres en la aldea gallega donde nació. Como siempre se sentaba sobre un pedrusco desde donde se divisaban las lomas redondas y verdes que tenían como telón de fondo la playa de Carnota, a veces vislumbraba por donde venían los barcos de América, ese lugar desconocido y fascinante para él.

 

Aquella tarde estaba bañada por un sol caliente y pegajoso que además picaba; mientras jugaba a tirar piedras, cuanto más lejos mejor pues su perro se divertía sin descanso en ir a buscarlas y traérselas a su dueño si las encontraba entre la hierba. Los caballos ajenos a sus devaneos infantiles pastaban plácidamente, el cielo se iba oscureciendo debido a los nubarrones gordos y negros, hasta tal punto que oscureció completamente, a la vez empezó a soplar un fuerte viento que despeinaba con furia a los pinos y eucaliptos; de pronto empezó a tronar, llegaron los relámpagos y los rayos que por momentos iluminaban con violencia el inmenso firmamento; los caballos comenzaron a  ponerse nerviosos, yendo de un lado para otro y el niño desvalido empezó a asustarse, sin poder buscar ayuda. A los animales no se les podía dejar solos le había dicho siempre su familia.

 

Así el cielo se  rompió en un diluvio y el rio Jallas comenzó a desbordarse; corrió a guarecerse con los caballos al frondoso bosque, los  rayos no cesaban, los árboles caían a su alrededor y el pobrecillo calado hasta los huesos junto a su perro; preso del miedo permaneció completamente quieto  y con los ojos encendidos.

 

De pronto, una voz rotunda salió de entre la maleza, como si estuviese en una cueva, "No te preocupes, nada malo te va a suceder", Paquito se quedó boquiabierto buscando al dueño de aquel vozarrón.

 

Al  rato, largo más bien o eso le pareció a nuestro niño, las nubes se disiparon dejando paso a un sol resplandeciente y todo volvió a brillar como cuando llegaron los caballos, el perro y él hasta el prado; poco le importaba la reprimenda que le iba a echar su madre por llegar tarde.

 

Colorín colorado este cuento se ha acabado.

 

Dedicado al abuelo Paco.

 

GREGORIO GIGORRO


En Aranjuez a 14 de junio de 2015

 

 

 

La vuelta

La lluvia no daba tregua aquella mañana de sábado, desde que llegó, la plaza era un hervidero de transeúntes; disfrutaba de la vista, no parecía tener prisa, se pidió otro café a la vez que ojeaba la prensa distraídamente, levantó la cabeza observando aquel trajín humano, de los descargadores de mercancías en los bares aledaños, las señoras que se dirigían a la iglesia, jóvenes haciendo footing, otros más mayores charlaban bajo los soportales..., de pronto fijó su mirada en una pareja; el hombre más alto que ella le rodeaba con su brazo mientras con el otro sostenía un paraguas que cerró en el instante justamente cuando se percató de su acompañante.

¡No lo podía creer!, era su mujer y estaba con un desconocido; le subió por la garganta un sudor frio hasta la coronilla, dejándole boquiabierto, petrificado.

 

Ella le sonreía, llevaba un corte de pelo rejuvenecedor, un atuendo desenfadado; él parecía algo más joven, de complexión atlética, también le correspondía. Ambos llevaban chubasqueros, rojo el de ella y azul cobalto el de su pareja, zapatillas deportivas, los dos preparados para dar un paseo.

 

Cristóbal pensó: "Qué curioso, antes no le gustaba el mal tiempo y mucho menos el deporte".

 

Se sintió aturdido, torpe de movimientos, sin saber que hacer, como si la silla estuviera pegada a la plaqueta hidráulica de curiosos colores extendida a lo largo de todo el establecimiento.

 

La pareja desapareció de su vista; la voz del camarero, le sacó de su ensimismamiento, ¿quiere tomar algo más?, un brandy por favor, le respondió; al servirle, se lo tomó de un trago, volvió a abrir los periódicos, como si dentro estuviera la respuesta a ese jarro de agua fría que había recibido.

 

Volvió caminando a la estación, acompañado todo el trayecto por la pertinaz lluvia, esperó abatido como si le hubieran dado una paliza a la salida del autobús de vuelta. Acomodado en su plaza, enseguida le invadió una somnolencia, cayó vencido pensando que hacer, al compas del chorreo monótono del agua a través de la ventanilla y del suave traqueteo del vehículo.

 

Con certeza, no supo el tiempo transcurrido, un golpe seco en el maletero le sacó del sueño. Perdón, le dijo la propietaria del bulto, ¿me puedo sentar aquí?, él, perplejo  y todavía adormilado se hundió en sus ojos grandes y verdes, me llamo Ana, le apetece tomar un café, el autobús para media hora aquí, así podría estirar las piernas y tomar un poco el aire

 

 

GREGORIO GIGORRO
Tablero para mesa
Acrílico y tinta sobre tabla
Firmado y fechado en 2015
Medidas: 90 x 90 cm



En Aranjuez a 12 de junio de 2015

 

El regalo

Igual que vino se fue,
mientras disfrutamos de su plumaje azul, de sus picotazos traviesos y de sus sonoros trinos.

Una mañana su desvencijada jaula,
le permitió salir, voló de un jardín al otro, sin querer regresar.

Le esperaron todo el día, pero no volvió.

Fue un regalo que duró hasta que se desvaneció entre sus manos como si fuera arena.




GREGORIO GIGORRO
"Pintando"



En Aranjuez a 10 de junio de 2015



Un lugar para perderse

"Templo de la verdad, es el que miras,
no desoigas la voz del que te advierte,
que todo es ilusión, menos la muerte".
Año 1922

Ésta es la cartela que reza sobre la entrada a un cementerio, a las afueras de Colmenar de Oreja, aunque hay otro más grande, éste que nos ocupa, se encuentra en el extremo de un pinar que se asoma al valle zigzagueante hasta encontrarse con la vega del Tajo, a lo lejos,  y muy cerca de la ermita del Cristo, construcción barroca, sencilla y elegante que custodia la imagen del Santo.

 

Desde allí se disfruta del silencio y del caserío armonioso arremolinado bajo la mole de la hermosa iglesia, de factura renaciente al interior pero de aspecto fortificado al exterior. Pasear por la antigua Apis Aureliae es una delicia, sus calles están pobladas de casas sobrias y repletas de balcones, son un encanto.

 

Que decir de la plaza porticada, bien conservada, asomándose a los huertos con su fuente y sus pilares, representa una imagen castellana con tintes románticos o el convento también barroco, el teatro, o los hornos que abastecían de tinajas a medio país ahora maltrechos; todo ello rodeado de un vasto campo sembrado literalmente de cereales y vides que cada año sirven para elaborar buenos vinos. Sin olvidar un Museo interesantísimo dedicado al pintor Ulpiano Checa, oriundo del lugar y las canteras donde se extraía la famosa piedra de Colmenar, una caliza blanca que ha servido desde tiempo inmemorial para la construcción de soberbios edificios; todo bajo un cielo limpio e inmenso.

 

Pero como el hambre aprieta nos dirigimos a un restaurante, Casa Bolsitas, aunque no es el único por supuesto, donde saboreamos la pepitoria con albóndigas y huevo incluido que te quita el sentio, el trato recibido te hace sentirte como en casa.

 

Otro paseo para bajar la comida y seguir haciendo acopio de la tranquilidad que no es poca a media hora del corazón de Madrid.

 

Un lugar para perderse, aunque lo realmente importante sea encontrarse estés donde estés.

 

Colmenar de Oreja (Madrid)




En Aranjuez a 30 de mayo de 2015 en la festividad de San Fernando Rey.

 

Me da en la nariz

Los pimientos rabiosamente frescos,

cuando los pico para la ensalada.

 

El aroma de las fresas y ese sabor

agridulce que te entona las mejillas,

como si hubieras roto un plato.

 

Las lechugas me dan ese olor,

a tierra mojada que tenían cuando era niño,

es impagable volver a la infancia en un pis pas,

dichos vegetales tienen que ser de verdad,

no de plástico.

 

Al pasar la mano suavemente por encima de la lavanda

o el romero, recuerdo cuando enseñaba a distinguir

una fragancia de otra a mis hijos.

 

Todo es de color, pero también, todo debe

tener su propio olor y sabor.

 

Todas las petunias huelen pero hay rosas que no,

peor para ellas porque se marchitan sin disfrutar de ninguna caricia.

 

Yo desde luego, prefiero las que destilan

ese suave perfume lo mismo que el del nardo,

cuando te entoldas ese vestido sedoso,

un jardín desparramado sobre tu cuerpo.

 

¡Qué bien te sienta!, tanto que me hace  volver la cabeza,

como decía la canción de Edith Piaf; por cierto,

una mujer con mucho sabor.

 

 

Fotos de mi cámara
"El campo de Colmenar"
Pilar Cuns
Domingo 19 de marzo de 2015, de vuelta a casa.

 

 

El color de la vida

 

Rojo, como la fuente de barro repleta de tomates recién cortados de la mata del cercano huerto.

 

Rojo, como los geranios reventones dentro de sus macetas.

 

Rojo, como el clavel oloroso, colocado en la solapa del traje o coronando el moño de aquella gitana arropada por un enjambre de flores en la calle.

 

Como el mantón de manila, rojo sobre fondo negro, una ristra de color desplegada sobre un balcón cualquiera.

 

Rojo, como la sangre del toro derramada sobre el albero en aquella tarde taurina.

 

Rojo, como los ojos conmovidos escuchando una música sublime.

 

Rojo, como tus labios que al besarlos tiñen los míos también del mismo color.

 

Rojo, como los esplendidos atardeceres escoltados por los últimos arreboles del ocaso.

 

¡Rojo, rojo, rojo!

 

GREGORIO GIGORRO




En Aranjuez a 25  de mayo de 2015

 

 

A fondo

Corre, corre caballito, le decía la mirada del muchacho a su equino, éste con la suya parecía asentir; se habían preparado concienzudamente para la gran carrera, todos los días se entrenaban, poco importaba estar cansado o desanimado, que hiciese calor o frio.

 

El caballo y el jinete realizaban escrupulosamente el ritual diario paso a paso; enjaezaba al animal, se embutían su uniforme desde las botas a la gorra, siempre imaginándose que ya había llegado el día señalado.

 

Viene que ni pintado el término francés "repétítion", ensayo en nuestro idioma, repetir una y otra vez hasta la saciedad para conseguir lo deseado.

 

El abuelo, sentado al sol no perdía ningún detalle de la escena, mientras golpeaba suavemente el bastón sobre las losas de piedra, le resonaba el sonido de las herraduras relucientes camino de las caballerizas. Se veía como un mozo atento a las indicaciones de su padre, un consumado jinete antaño; había librado multitud de competiciones, resultando ganador en unas, perdedor en otras, dependiendo, claro está, de los escollos que tuvo que sortear.

 

Los ojos decrépitos del abuelo hacían rememorar aquella frase de Jean Cocteau, "Yo tenía veinte años y de repente tengo ochenta", sin dejar de observar a su querido nieto.

GREGORIO GIGORRO
"Abanico"
Acrílico y tinta sobre madera
Firmado y fechado en 2015